A fecha de hoy...

(Cronológico Septiembre '02)

 

 

19 Septiembre

17:57 h.

Hoy han vuelto a suceder cosas, como siempre.

Siempre a tu alrededor el tiempo, ahíto de acontecimientos.

 

- ¿Qué has hecho hoy?

- ¿Yo... hoy?  ...nada.

 

Una nada como tirada en el suelo y sin valor, pero absolutamente insustituible, preñada de instantes que ya no son tuyos pues no sucedió nada.

 

- ¿Nada que recuerdes, o nada de nada?

- Bueno... durante un rato he pensado... en el tiempo.

 

... la verdad es que fue momentáneo...

 

- ¿En qué tiempo?
- En el tiempo de la memoria, en la degradación de los recuerdos...

 

... cómodamente fugaz...

 

- ¿Y has llegado a alguna conclusión?

- ... he visto lo grande que es el olvido.

 

 ... apenas nada.

 

 

20 Septiembre

00:34 h.

La habitación huele a hueco.

De la pared cuelgan fotos y silencio y nada más.

 

Las paredes albergan una danza de sombras cambiantes entre los desconchones de la pintura.

La vela culpable de la escasa luz se apoya directamente sobre una pequeña mesa y en torno a su base la cera derretida se extiende como lava frágil.

 

En un rincón, una figura rodeada de oscuridad esta sentada en una desvencijada silla de mimbre.

Sobre sus rodillas un libro cerrado, sin titulo.

 

Fuera de la habitación se oyen voces lejanas que se acercan lentamente, discutiendo entre sí.

Lentamente, las voces se alejan.

 

La llama de la vela oscila brevemente y se apaga.

 

La habitación huele a hueco.

De la tiniebla cuelga silencio, silencio y nada más.

18:18 h.

Haiku de Mario Benedetti.

ola por ola
el mar lo sabe todo
pero se olvida

14:03 h.

Gota a gota se han desgranado los minutos, pasando a través de lo tangible con los andares de un lobo autista, sin prestar oídos al miedo que su paso provoca, sin atender a reclamaciones.

 

Gota a gota caen los minutos en un vasto océano de pasados entretejidos, ocupando cada uno su lugar relativo en la memoria de los vivos.

 

... y el minuto de gloria del guerrero es el instante de la muerte de su adversario, un minuto breve de orgasmo compartido, el minuto de nacer, minutos únicos, minutos olvidados...

 

Minuto a minuto, gota a gota, se filtran en las memorias que se esponjan con el riego.

Así tejen el recuerdo.

 

Otras, ajenas al tiempo, aguardan su oportunidad, recogidas sobre si mismas en sueños de humedades.

Estas diseñan la nostalgia.

 

 

21 Septiembre

20:53 h.

La mente-memoria de la conciencia alterada no sabe elegir y se ve precipitada en recuerdos indeseados o insospechados.

 

(... ¿qué me está pasando?...)

 

Su incapacidad para prevenir el acontecimiento la desnuda de prejuicios y remordimientos, y se entrega limpia, dispuesta a colectar un nuevo recuerdo, memoria de sensaciones que provoca el azar de la química.

 

Cuando la conciencia no es liberada de la programación social y sometida al azar, engendra un moho, el hastío, sustancia viva del contrasentido.

 

La reiteración del esfuerzo imaginativo usa métodos soeces en ocasiones, otras cristalinos.

La meta es la búsqueda.

01:54 h.

Es durante el sueño cuando la mente-memoria exhala los recuerdos viejos.

 

Los exhibe durante un momento, envueltos en fantasías, dando apenas una oportunidad para despedirse de ellos por ultima vez.

 

Cuando duerme, la mente-memoria muestra su abanico de recuerdos descatalogados, los que ya casi son olvido.

 

(... un día fui importante para ti, me guardaste... )

 

Por la noche, durante el sueño, desde la oscuridad nos miran y preguntan por su destino.

 

 

22 Septiembre

01:05 h.

El control de la emoción y su sometimiento a la norma es el fin último de la educación y toda conducta divergente es constreñida a los márgenes de lo correcto, de lo asumible, de lo legal.

 

Así, la emoción creativa brota de la marginalidad y de la soledad del pensamiento original y único.

El instante tibio en el que nace la idea no es susceptible de ser compartido, pues la introspección es siempre soledad, siempre uno frente a sí mismo.

 

Nada creamos que no esté ya en nuestro interior.

 

Sólo somos recipientes de emociones e ideas, un vehículo orgánico para la imaginación.

04:50 h.

He olvidado cosas horribles.

Aprendí y lo hice, siendo consciente de la aniquilación, de la amputación de seleccionadas memorias.

... quise evitar el dolor...

Fue en vano, pues ahora añoro el recuerdo amargo mientras me abrasa su ausencia.

Los huecos duelen...

 

- ¿Cómo los recuerdos?

 

... no lo sé, pero duelen.

18:51 h.

Entrando en el infierno, a la derecha, hay una sala pequeña y húmeda a la que nadie puso nombre.

Vivían allí musgos y otros seres minúsculos.

 

No tenia uso y en su interior un atril.

Sobre el atril un libro.

 

Sobre la cubierta, en letras de metal desgastadas por el tiempo, tres palabras:

 

LIBRO DE

RECLAMACIONES.

 

 

23 Septiembre

01:54 h.

Entre la voluntad de ser libre y el rechazo a las responsabilidades se abre un abismo cuajado de decisiones, de elecciones que definen lo hondo de la convicción del deseo de cambio.

 

Si la duda es excesiva, la mente-memoria no fía en su criterio y la equivocación es inevitable.

 

Cuando la duda no está presente, la conciencia no atiende a razones y la soberbia corrompe sus motivos.

 

Frente al acto de la decisión está el dolor de la renuncia a todo lo que no hemos de elegir.

 

13:59 h.

La importancia del cambio como meta y catalizador de la búsqueda interior es, de un modo sutil, perversa.

 

La acción creativa e inquieta de la búsqueda tiene que enfocarse en la idea, no en el escenario.

 

En un escenario sin alternativas la idea muere.

En uno sin márgenes se disgrega, falta de cohesión.

 

Los márgenes son asumidos por la conciencia.

 

(Sé que tengo que definir expresiones:

... mente-memoria, conciencia, búsqueda...

Lo intentaré.)

 

20:42 h.

 

No hay diccionarios.

Todo muta de sentido a demasiada velocidad.

 

Las definiciones no abarcan la vida de las palabras.

 

 

24 Septiembre

01:27 h.

Otro desconcierto... el motivo.

¿Por qué hago esto...

... el acto de escribir y mostrar... y pensar... y jugar, y perder, y ganar, y soñar... y sufrir...?

¿Puede un motivo estar hueco?

Lo posible es un termino amplio, cada día más.

 

25 Septiembre

01:22 h.

Premeditar el deseo... la necesidad, la ambición...

... y luego, sucumbir.

La brusquedad de los momentos decisivos siempre es excesiva.

El ansia no puede ser un motivo, el miedo no debe serlo.

 

Deseo y voluntad.

La búsqueda.

 

 

26 Septiembre

03:03 h.

Hoy, espirales de nada.

Todo está vacío.

17:49 h.

El Sexador de Almas contempló despacio el remolino de colores que se agitaba en la probeta de perfecto cristal y decidió:

- Hembra.

 

Avanzó brevemente hasta la siguiente probeta con su remolino de colores.

- Macho.

Siguiente probeta...

- Hembra.

 

... y así continuó hasta el final del estante, mientras las probetas eran etiquetadas con el sexo otorgado.

 

Llevaba incontables siglos decidiendo el sexo que correspondía a cada alma, basándose en el color y en el aspecto de los remolinos pero la verdad es que no los distinguía.

Por supuesto, era su secreto y nadie lo conocía... nadie.

 

Siguiente oficina:

Marketing de liderazgo.

 

Una probeta de almas sobre sobre la mesa.

Frente a ella el Asesor de Objetivos Cumplidos.

 

Despacio mira los colores. Luego, con cuidado, coge un dado y lo hace rodar sobre la mesa...

 

 

 

(Cronológico Noviembre '02)

 

 

06 Noviembre

21:34 h.

Hoy, las tejedoras del destino se detuvieron.

 

... (apenas un instante)...

Los transeúntes sintieron una vaga incomodidad, un desconcierto sutil, un vértigo.

Extraños reflejos habitaron los cristales de los edificios, danzaron y se perdieron, bruscamente.

... ruido de ruecas...

Nadie pareció darse cuenta, pero sucedió.

 

15 Noviembre

05:38 h.

La noche en la red... llena de ojos ansiosos, de esperanzas anhelantes, de soledades atroces...

 

- ¿Quien eres?

- Tan solo letras, letras y emociones.

 

Perdido, paseo entre gentes lejanas que miran sus pantallas.

 

- ¿... eres quien esta noche me hará soñar...?

- Si pudiera...

 

El tiempo transcurre, como arena de oro se desliza entre mis dedos que bailan palabras, sepultando los tibios presentes que se desgranan, breves como nadie, en el océano de memorias que llamamos "antes".

 

- ¿Vienes a menudo... volverás?

- No.

- ¿Nunca?

- ... siempre, aquí.

 

Conversaciones de otros que se suceden una tras otra.

Miro mis manos quietas sobre la mesa mientras la noche muere.

 

- ¡¿ ... hola ?!

 

 

20 Noviembre

16:43 h.

Últimamente me he visto asediado por el destino.

 

Lo siento deslizarse justo a mí, rozando apenas mi futuro con sus argucias, provocándome la sensación absurda de que nadie es dueño ni responsable de sus propias decisiones.

 

La capacidad de elección es algo innato y una responsabilidad que debemos asumir como propia.

 

Hemos de decidir en qué dirección ha de serpentear el tiempo y los aconteceres mediante nuestra opinión oportunamente expuesta y una acción resuelta y consciente...

 

... mientras tanto, el planeta muere envenenado por el ansia de acaparar.

 

Yo tecleo ideas cobijado en un manto de soledad.

 

Tu que me lees...

 

... ¿ quién serás ?

 

 

21 Noviembre

03:38 h.

El miedo. La anticipación del dolor.

 

Sutil mecanismo que engrana probabilidades y llena de horror la mente, ardid del organismo consciente que procura su integridad, lastre de la imaginación.

 

- ¿ Crees en monstruos... ?

- He visto y provocado tanto sufrimiento que he perdido la capacidad de creer.

 

El mero hecho de estar vivos nos hace reos del pánico a la muerte, cuando angustiados tratamos de sobrevivir sorteando los avatares que otros nos imponen so pretexto de una pretendida armonía social.

 

Navegamos sobre las olas del tiempo.

Alienados por la memoria del "confort" placentario nos precipitamos ciegos sobre el futuro, aterrados por un destino que, vagamente, creemos percibir.

 

La obscena manecilla del reloj mide los instantes de mi vida, segmentándolos hasta el absurdo, recordándome que cada vez dispongo de menos oportunidades para ser aquello que soñé.

Lenta y paulatinamente, me degrada el cuerpo y el intelecto.

 

- ¿ Temes la vejez ?

- No. Temo su final.

 

Irracional, camino hacia el abismo...

 

 

22 Noviembre

20:37 h.

Otra vez cae la noche.

Un nuevo rodar de planeta que no ha servido apenas para nada.

 

... los hombres se siguen matando...

... las mujeres siguen muriendo...

... los niños siguen sufriendo...

 

Un día más (una noche más) sigo escribiendo.

 

 

 

(Cronológico Diciembre '02)

 

 

07 Diciembre

12:05 h.

El sentimiento de ausencia es probablemente el más abrumador de cuantos he disfrutado.

 

(... amado hueco en lo hondo que te hace paciente del gozo de un dolor admitido,

rastreado a lo largo del alma,

asumido como propio...

 

... extraño proyectar del deseo hacia un pasado onírico,

burlón sentimiento con estructura de espiral centrípeta...)

 

Ausencia, nostalgia, tal vez angustia, quizá pesar.

 

¿ Cómo describir un alma que recuerda ?

 

El abismo de la memoria contiene laberintos de recorrido ingrato a los que jamás me atrevería a renunciar.

 

 

 

(Cronológico Enero '03)

 

 

04 Enero

04:07 h.

La casualidad, el azar...

 

Brusca concatenación de banalidades que de súbito emergen configurando el instante presente.

 

- ¿ Entonces el futuro

(que queremos imaginar abierto y preñado de posibilidades)

 está manipulado por el absurdo ?

 

Lo casual es labrado detalle a detalle por un inquietante "efecto mariposa" que, caótico, imprime pinceladas sobre el tapiz de las nornas, atareadas tejedoras del porvenir.

 

- Pero... ¿ y mis ilusiones, mis proyectos...

... todo es en vano ?

 

El esfuerzo nunca se ve justificado por el éxito, del mismo modo en que los fines no justifican medios.

 

- ¿ Somos marionetas sin alma,

títeres que lloran falsa sangre ?

 

Si la sangre fuese transparente y sutil, probablemente el alma fuera de palpable textura pues, a menudo, los extremos se compensan.

Así es el enigma de la vida.

 

Cuando los extremos se tocan, es señal de que habitamos un escenario circular, esférico, que se autocontiene y niega la evolución más allá de sus límites.

Éste es el abismo de lo "real".

 

 

06 Enero

03:22 h.

El acero de la soledad vertebra mi alma como una malla de inquebrantable miedo a los sonidos de las voces, al tacto de la piel, a la desnudez de la identidad...

 

Como olas de nostalgia y espuma de mar las ideas danzan en mi mente, vulnerable fortín de dudas y curiosidad.

 

El bushido japonés reclama del samurai 7 corazones para preservar la intimidad de sus intenciones y motivos, mientras que yo, pobre bárbaro, sólo dispongo de uno tan frágil y desconcertado que temo...

 

... sin saber a qué.

 

 

18 Enero

21:48 h.

Ningún dolor es parejo al sonido hueco de los sentimientos en tu interior.

Llamarlo tristeza es pueril, superficial... ridículo.

 

- ¿Qué sientes?

 

Sentir no es problema, la angustia es padecer, sintiendo que a tu alrededor todo continúa mientras tú te quedas estancado en una playa desierta, frente a un océano que te provoca pánico.

 

Asumido que el retroceder no sirve ni para tomar impulso, sólo queda la huida hacia delante, hacia el desastre emocional, hacia un mar de rostros que desfilan por la memoria cansada de recordar instantes...

 

- ¿Acaso tienes alguna solución?

 

Cobijarse en el olvido, cesar las ambiciones, pausar la nostalgia y refugiarse en la muerte emocional, dejar de sentir... un instante, tan sólo un instante, un breve instante.

 

 

19 Enero

14:34 h.

Las canciones que adornaron nuestra juventud retornan a veces llenas de un sentido que no les supimos adjudicar en su momento, volcando en la mente sensaciones y sentimientos prácticamente olvidados desde hacía años...

 

Rebobinando mi vida siento que no todo fue en vano y que, en algún rincón perdido del recuerdo, conservo algo de la inocencia que me hizo emocionar y crecer al ritmo de los acordes de guitarras prestadas, de humos consumidos, de besos robados a unos labios de papel de seda.

 

"... mis amigos, con los que estuve... ¿dónde estarán?..."

 

Uña y carne desgajadas por el tiempo, aún os recuerdo.

 

 

25 Enero

16:31 h.

Día de sol.

Nada ha cambiado y sin embargo, siento el planeta latir bajo mis pies como una pulsación sorda y poderosa que todo lo penetra.

 

- ¿En serio eres tú...?

- ...sería un placer regresar al sueño...

 

Mientras, en los laberintos de lo consciente crecen nieblas y aromas de cadáveres mal sepultados, los cienos del recuerdo se disuelven en fosforescencias erráticas y cicatrizan los olvidos... mutaciones de la memoria.

 

- ...si.

- ...regresar, al sueño...

 

 

03 Febrero

12:49 h.

Hoy mi estado mental es peculiar...

Tengo la sensación de levitar sobre las paredes del laberinto y, mientras él despliega su catálogo de senderos, yo percibo la danza de las probabilidades.

 

(... Paul Muad'Dib sonríe, sus ojos envueltos en los destellos azulados de la "especie melange"...)

 

Nada a mi alrededor obstruye un horizonte hueco de prejuicios y sobre el que planean proyectos, tentaciones y sueños.

 

Así, apenas cuerdo, decido reinventarme de nuevo... las paredes del laberinto ya no me afectan.

 

 

15 Febrero

18:46 h.

Hoy no quiero pensar.

Hoy, entre las manos, se nos muere la paz.

 

 

23 Febrero

13:59 h.

Bajo un cielo plomizo veo desgranarse la mañana, dulce y lenta, acunado por las químicas, por las rutinas.

Un día más en este sorprendente caos que vivo.

 

- ¿ Y si trataras de organizarte... ?

 

Llevo algún tiempo dejándome mecer por los acontecimientos.

Sin preocuparme por las consecuencias... voy, aprendiendo sensaciones, germinando ideas, labrando formas...

 

La verdad... estoy trabajando.

Apoyado con el codo sobre una melodía al piano, creando ritmos con mi lapicero, juego a capturar fantasías sobre un papel.

 

Hay cosas que no son ciertas y otras que no son reales.

Hay cosas y casos, casas y cosos.

Hay mundos que ni siquiera alcanzo a soñar...

 

-... P4R...

-... P4R...

 

 

08 Marzo

11:34 h.

Cuando los huecos de la piel te duelen, cuando el remedio no es moral.

 

Cuando ves que el escenario se derrite en torno a ti... (como cera de velas viejas)... dejándote sin pretexto para interpretar tu papel.

 

Cuando a pesar de tu esfuerzo todo sale mal, al revés...

 

... 8 de Marzo... ya ves.

 

 

05 Septiembre

18:11 h.

Ha pasado el tiempo, deslizándose bajo mis pies, a través de las células que me contienen y sustentan.

 

- ¿Has aprendido algo?

- Aún no lo sé.

 

Busco bajo mis uñas algún grano de las arenas que contenían mis manos ahora huecas.

Miro las nubes y los planetas que deambulan sobre mí.

 

Ha pasado el tiempo, pero no me ha tocado.